حين يزهر اللوز

لا بريد في الأفق، مذ جثم الثلج هنا على الشجر والحجر، وسد المنافذ على البشر، لا تواصل مع العالم الخارجي، ولا حرارة تدب في الهاتف الثابت، فتنعش أوصاله الجامدة كأوصالي. البريد الوحيد حوالي هو أكوام رسائل؛ وبطاقات بريدية أخطأت العنوان منذ زمن بعيد؛ مثلما أخطأوا تعييني «بوسطاجيا»، في بلدة نكرة من بلدات مغرب عميق.
رسائل صفراء شاحبة، وأخرى بيضاء بطوابع أجنبية؛ تؤرخ جلها لتاريخ معلوم يفصلني عنه عقدان بالتمام والكمال، عقدان من زمن ظالم، عقدان من انتظار طال، بل من حصار لا أحد عد ضحاياه ممن قضوا، أو من ينتظر مخبولا أو منخورا بالسليكوز، أكوام رسائل يعلم الله ما بداخلها من أسرار وأخبار، أفراح وأتراح؛ رسائل توقف بها البريد في آخر محطة باردة مهجورة، فيض من شعور وطفح وجد بكل اللغات يترجم حنينا إلى حبيب أو حبيبة باغتهما الفراق، بفعل قرار طائش بتوقيف المنجم؛ لتتوقف الحياة..